Uma alegria docemente desconhecida

Estou à mesa com o meu irmão. Num restaurante qualquer, que me agrada bastante. Cumprimos voluntariamente o intervalo para o jantar. Um intervalo no trabalho que todas as segundas nos acompanha.
A minha cabeça jaz na palma da minha mão que por sua vez se apoia no meu cotovelo. Estou como que deleitado sobre mim mesmo.
Nenhum de nós fala. Nem mesmo eu que transbordo uma alegria docemente desconhecida.
Insisto no vinho. O meu irmão deixa-se ir. O meu impulso foi convincente.
Parece que não há o da casa. Acabamos, então, por ser presenteados por um modelo melhor ao preço do caseiro. Apraz-me a figura e o anúncio da garrafa. Delicio-me a ler a sua constituição e a definição do seu sabor. E delicio-me a degustá-lo.
O prato já está pedido com um trato de mútua qualidade. O melhor do que podemos está disponível e em breve estará na mesa.
O humor começa. E começa bem. Todas as minhas personagens saltam cá para fora. Todas sem excepção. E nelas não me perco, pelo contrário, pressinto encontrar-me.
O bom jantar está quase a acabar e já anseio pelo prazer do cigarro. O meu irmão pede-me para esperar. E eu espero.
Ele acaba. Eu peço os cafés e acendo o cigarro.
Descrevo o prazer do cigarro e elogio a beleza da chávena, branca e amarela. Impecável!
O meu irmão pergunta-me quase retóricamente:
-Estás apaixonado?
Ao que eu respondo:
-Tenho dúvidas...
E pisco-lhe o olho.